F0t0 de Christophe Chemin (2007).

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Quem me teria enviado esta foto? Quem me inundou

assim o P.C., que pretendia branco e limpo de qualquer

mágoa? De quem este retumbante e perverso intento

a revolver-me o pântano da memória? Porquê um anexo

a inundar-me o ecrã e a desafiar o esquecimento, que era

.

já coisa certa e bem minha? Porquê a tua figura de novo,

aqui, bem na minha frente, com o nome do aeroporto

por detrás, as malas, a mochila a escorregar, os cabelos

- que naquela altura tinhas deixado crescer - quase

a tocarem o azul da camisola e o teu sorriso infantil,

.

que ambos sabemos a quem se destinava? Terrível esta

alegoria da vida: as chegadas com o iníquo sabor da partida,

a bagagem aparentemente cheia no periclitante embarque

de nada, os sorrisos frágeis e efémeros, a quotidiana fuga

a cercear o que para ti tão raro quisera. Mas... quem me

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teria enviado esta foto? Esta virtual lembrança,

que nenhum antivírus impedirá agora de se tornear real,

obsessiva até? Através da janela nem uma resposta sequer.

Apenas o ecrã do céu - igualmente belo, igualmente azul.

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Victor Oliveira Mateus

La música estalla cuando al abrir la puerta
das el último atusón al cabello, dentro
enrojecen las sombras, fluyen pastosas
como un secreto inofensivo. Te acomodas
en la barra. Te apareces bastante ajeno
mientras sorbes despacio, con intriga,
un híbrido combinado de muchos alcoholes.
Ella se acerca entre satinados paños y zurea
lacónica su diestra petición de enlace
que aceptas con fingida abulia.
Te rodea el cuello con sus brazos, desanuda
sonriente la corbata y te empuja
entre las coloradas sombras hacia ciertos
peldaños que en el fondo emergen.
Tu corazón corea el ritmo de la música,
tras el nailon lucen unos muslos
hinchados cuya cadencia halaga
y descompone la acrimonia del lugar.

Muy pronto la cubrirás con tu deseo,
y ella, levantando ligeramente una pierna
por encima de tus jadeos, preocupada
repasará con el índice ensalivado
una triste carrera en la media.


José Ángel Cilleruelo In "antologia", Averno, 2004, p 30.
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Eu sou a juventude: sou o canto das avelaneiras a deixar oiro
aos meus cabelos, que são teus.
Na minha carne verás o poder do teu quebranto
e a arte que na memória toca o fundo de duas árvores opostas
a tornarem-se uma só.
Sou o fruto que receio de mim,
quando me ouvires contar a minha história cercada de alabastro. Sou
o que desejas agora, nessa audácia pelos campos
com desapego e indolência. E não verás nenhuma fonte,
mas posso falar-te de uma a nove léguas de distância.
Eu sou a juventude que possuis,
sou a vanglória atraída a outra coisa que viu longe,
que em breve saberás.
Abrigo a tua pele ignorada para que nenhuma mulher te veja sem amar-te, e
dos meus jardins te afasto,
cujas lembranças que terás os tornam graciosos.
Nem sempre creias na cidade futura a que prometia que chegasses,
nem enquanto nos tivermos apenas a nós dois
nesses corações, que nossos, não pensam no que nasce.
Virá o tempo em que te verás desaparecer
e eu já não poderei imaginar-te. E
com os frutos que se desprendem
entre olvidos, como agora se despede esta manhã,
irás dizer-me de uma forma distante
o que dentro e à volta do mundo eu fui deixando.
Sim, em breve eu e tu, e dos restantes, estaremos separados,
e a todos quererão outros lábios mais vorazes, que
sejam, em vez de mim, o meu perdão.
Sim... em breve... olha além a luz que clareia os campos,
vê lá os cantoneiros a segredar que estão aqui,
vê os vigilantes de jardins a acender o funcho, mais
os que estão por nascer, mais os velhos em redor do fumo e que estão certos,
vê se calhar isolado entre as heras o meu canto,
mas não digas adeus, não acenes cabisbaixo à cidade que se afasta; que
na última colheita dos teus frutos
virei com meu rebanho
sobre as nuvens dos teus filhos.


Rui Coias (Pré-publicação)
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Je suis la jeunesse: je suis le chant des aveniliers laissant tomber l'or
dans mes cheveux, qui sont à toi
Dans ma chair tu verras le pouvoir de ta lassitude,
et l'art qui, dans la mémoire, touche le fond
de deux arbres opposés devenant un seul.
Je suis le fruit qui me crains,
quand tu m'écouteras raconter mon histoire cernée d'albâtre.
Je suis ce que tu désires à présent, dans cette audace parmi les champs,
détaché et indolent.
Tu ne verras aucune fontaine mais je peux t'en parler
d'une à neuf lieues de distance.
Je suis la jeunesse que tu possèdes
je suis la vaine gloire attirée par autre chose qui au loin se prolonge,
bientôt tu le sauras.
Je mets ta peau à l'abri pour qu'aucune femme ne te voit sans t'aimer,
et de mes jardins je t'éloigne,
selon les souvenirs que tu possèdes, cela les rendra pleins de grâce.
Ne crois pas toujours dans la ville future
à laquelle je promettais que tu arriverais,
ni pendant que nous nous possédons, l'un l'autre dans ces coeurs,
qui sont les nôtres, car ils ne pensent pas à ce qui prend vie
à mes cheveux, qui sont à toi.
Viendra le temps où tu te verras disparaître
et moi je ne pourrai plus t'imaginer.
Et avec les fruits qui se dátachent entre les oublis,
comme maintenant prends congé de nous ce matin,
tu iras me dire d'une façon distante
ce que dedans et autour du monde j'ai laissé.
Oui, bientôt, toi et moi, des autres, nous serons séparés
et tous voudront d'autres lèvres plus voraces,
qu'ils soient, ainsi et à ma place, ils voudront mon pardon.
Oui... bientôt... regarde au loin la lumière qui éclaire les champs,
vois les cantonniers murmurant qu'ils sont ici,
vois les veilleurs de jardins qui allument le fenouil,
et ceux qui sont à naître, et les vieux autour de la fumée et qui ne doutent pas,
vois peut-être isolé entre les lierres de mon chant,
mais ne dis pas adieu, pas de salut pensif vers la ville qui s'éloigne;
dans la dernière cueillette de tes fruits
je viendrai avec mon troupeau
sur les nuages de tes enfants.


Lidia Martinez e Guy Vivien traduzindo Rui Coias


(Nota - os meus agradecimentos ao Rui Coias por me ter autorizado esta pré-publicação.
Os meus agradecimentos à Lidia Martinez e ao Guy Vivien por terem ousado esta
excelente tradução de um tão belo poema).

Brevemente à venda os dois últimos livros de Vergílio Alberto Vieira: "Sombras de Reis

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Mendigos" e " Melancholia Perennis" (Preços: 6,50E e 8,ooE respectivamente).

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Na eventualidade de não os encontrar na sua livraria, adquira o hábito de os encomendar

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para a própria Editora, neste caso a "Tropelias & Companhia" (este blogue tem uma Hiperligação

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com o blogue da referida Editora, caso pretenda mais informações).

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A actriz americana Candice Bergen e o realizador francês Louis Malle (uma das relações mais conseguidas na História do Cinema) aquando do seu casamento em 1980, Lugagnac - França.

A foto é da célebre fotógrafa de vedetas - Mary Ellen Mark.

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às vezes

estou num ponto da casa,

e sei, e sinto, que tu estás algures

noutro ponto

da mesma casa.

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e sinto, e penso:

demos mais um passo

para a vida eterna.

cada um de nós deu mais

um passo

em direcção à sua morte.

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e perdemos mais este momento

em que podíamos ter falado,

ou entretecido bocas

e olhares.

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tomámos, em diferentes

sítios da casa,

diferentes caminhos;

iniciámos trajectos

discordantes

em direcção ao nosso

desaparecimento

na noite do espaço/tempo.

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quando nos depedirmos,

o que diremos?

até onde, até quando?

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será possível termos

partilhados tanto,

e partir assim sem aviso,

como se tivéssemos sido privados

de toda a história anterior?

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por isso, peço:

quando estiveres para morrer

noutro ponto da casa,

por favor diz primeiro.

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combina comigo,

para eu ver se tenho tempo

de ir morrer lá também.

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Vítor Oliveira Jorge In "Pequeno Livro de Aforismos seguido de Algumas Alumiações,

Edições Sempre-Em-Pé, Águas Santas, 2008, pp 68-69.

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Sempre que puderem visitem o excelente Blogue "lítera-mundi" da escritora

brasileira Malu : http://www.litera-mundi.blogspot.com/

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Encontrarão aí não só preciosa informação, como a bela escrita de Malu, que, infelizmente,

só nos últimos tempos tenho vindo a conhecer.

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"A Dispersa Palavra" tem, na rubrica "A minha lista de blogues", uma ligação directa ao "lítera-mundi".

Não percam mesmo!

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A "Editora Trinta Por Uma Linha" lança, no dia 4 de Julho, pelas 17h,00, o livro

"Verso a Verso - Antologia Poética", da autoria de Amadeu Baptista, Francisco Duarte Mangas,

João Manuel Ribeiro, Luísa Ducla Soares, Nuno Higino, José António Franco e

Vergílio Alberto Vieira. As ilustrações são de João Concha.

A apresentação será feita por Sérgio Almeida ( jornalista do J.N.) e ocorrerá na

"Tropelias & Companhia" (à Rua Calouste Gulbenkian, 201, no Mota Galiza, PORTO ).
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"Gato sem sorriso" foto de Jerzy Urban (2008)


desconfia sempre de alguém
que se justifica com a falta de tempo.

nós temos sempre tempo
para aquilo que realmente queremos.

uma pessoa que deixou
de ter tempo para ti
foi uma pessoa que te elidiu
para sempre da sua vida.


Vitor Oliveira Jorge In "Pequeno Livro de Aforismos seguido de
Algumas Alumiações", Edições Sempre-Em-Pé, Águas Santas, 2008, p 16.
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À l'eau sombre qui là-bas recueille
le vert ferment d'une aube sur terre -
à l'eau qui va riant dans les pierres
dissiper la ferveur des images -
à la goutte d'eau claire dans mon oeil
mémoire d'une aveugle fraîcheur
quand l'âme vérifie le désert -

À ce qui me dit indivis et fluide
chante levé dans l'essor du chant
essaim de lueurs que rien n'interrompt
mots et gestes brefs tissés dans l'ouvert -

Sur la rive rêche et endolorie
fruits tombés que décompose la mer
lambeaux de brumes, pansements jetés.

Lorand Gaspar In "Patmos et autres poèmes", Poésie Gallimard,
Paris, 2004, p 81.

Nota - Lorand Gaspar nasceu em 1925 duma família húngara, em Marosvásárhely na Transilvânia oriental, hoje parte da Roménia. Fez aí o ensino secundário, sendo depois admitido no Instituto Politécnico de Budapeste em 1943, mas foi mobilizado meses mais tarde.
Em 1944, após o fracasso de uma paz separada seguido da imposição de um governo nazi na Hungria, Lorand Gaspar é deportado para um "campo" na Suabo-Francónia, de onde consegue fugir em Março de 1945 e apresentar-se a uma unidade francesa que se encontrava situada perto de Pfullendorf.
Estudou medicina em Paris e veio depois a ser cirurgião em vários hospitais franceses.
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Nota -(...) Séculos mais tarde( a Eurípides, Séneca e Ovídio) Corneille (1606-1684) retomou o tema na sua peça "Medeia". Para ele, Jasão é um homem ambicioso, não heróico, que faz do relacionamento amoroso apenas um instrumento para alcançar os seus objectivos (...) O poeta austríaco Franz Grillparzer (1791-1872) dedica uma trilogia à lenda do "Tosão de Ouro".(...) Jean Anouih (1910-1987 ) também aborda o tema, embora utilizando uma linguagem moderna: Medeia é uma cigana e a sua humilhação não está no abandono, mas na piedade do homem que a deixou. Seu orgulho fere-se porque ela deseja amor e não um tratamento compassivo. Para Pier Paolo Pasolini ( 1922 -1975 ), Medeia aparece como vinda de um país bárbaro onde se sacrificam vidas humanas. Ela tudo abandona por amor de Jasão, inclusive a sua magia, mas quando se vê traída, utiliza os seus dons para se vingar. Entretanto, na Medeia de Pasolini entrelaçam-se presente e passado, e ela parece muito mais próxima da mulher moderna que comete um crime passional do que de uma feiticeira da Antiguidade. De todos estes autores, para o meu modestíssimo poema, apenas me interessaram Corneille e Pasolini.
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" Medeia e os Outros Tempos"

Vista daqui a terra não tem a importância que julga
ter. Vista daqui até a cidade, teia de empestada glória
e ridículas imagens, a ostentação recusa. Vista daqui,
ó odiosa Corinto, não passas de uma puta velha
a cirandar pela praia, no alcance de afectos jamais
refeitos ou de memórias à deriva, por entre marinheros,
sidra, bárbaros dizeres, que nunca entendeste nem a isso
chamada foste. Vista daqui apenas eu coincido comigo:
princesa cólquida, dona de insondáveis talentos e artes,
arrebatada, crédula nas palavras dos homens, implacável
se com essas mesmas palavras eles atraiçoam os pactos,
a solidariedade generosa, a mais resplandecente entrega

quando enorme e até mesmo sagrada. Por tudo isto te vi
eu cair, ó verme! Ao ver-me de tal modo afastada
da tua cama, do teu corpo que tão bem montava como a potro
selvagem nas planícies da Tessália, da tua boca quase sempre
em lume, gume em mim esventrada do já ciúme, nesse cume
de coisa pouca, que em nada transformei com minha fúria
e vingação de fêmea atraiçoada, quase louca. Acaso pensaste
que, impune, te deixaria partir, para lá do tudo que havíamos
partilhado? Acaso supunhas que te daria um aberto caminho
para de novo assaltares tronos e troféus? Eu, que traí uma linhagem,
um povo; eu que dispersei os pedaços de Apsirto (o miserável!),
que me vinha dar caça, como o costume prediz a guerreiro macho

e irmão. Ai, pobre Jasão, que das mulheres nada sabias!
Sobretudo daquelas para quem a honra não é negociável,
nem a dignidade se troca na ágora, por entre potes
de azeitonas, galinhas poedeiras ou as mais raras especiarias
vindas do oriente. Vê (desgraçado) ao que te levou a cupidez
sem freio, a vida onde o ter e o parecer apenas bastavam,
espezinhando tudo o que os outros são, esperam, sonham.
Restam-te hoje os unguentos que não cheguei a usar,
os estiletes envenenados, as funestas sementes que a pressa
nem me deixou triturar. Restam-te as convulsões de Glauce,
tão culpada quanto os outros, o cadáver já frio de Creonte
com seus lábios de Cera, seus olhos baços, como costumavam

ficar quando de ambição cheios, tal como os teus, seus gémeos
e herdeiros. Restam-te os corpos inocentes de teus filhos,
lapidados pelos coríntios em fúria, que, ao quererem atingir a mãe.
o pai castigaram com raiva nunca antes vista por estas paragens.
O que de ti ficou ( infeliz), por tal ganância e soberba desenfreada,
é nada - absolutamente nada! Mas não te iludas Medeia, os homens
deste tipo raramente mudam: levantam-se após a dor encenada e,
estropiados, retomam sua antiga crueldade, bem mais crueldade
porque primeira e não resposta; levantam-se e, quais loureiros
persistentes, sugam as húmidas vertentes, os frondosos bosques.
Sossega Medeia! Acalma essa cabeça de teus crimes talvez inúteis.
Aguarda. Quem poderá saber o desenlace de tão horrenda história?


Victor Oliveira Mateus
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" Poema 6 de Os Dentes Cor de Rosa do Ilusor (1)"

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Eu, que muito mal consigo ser quem sou,

bato-me com este eu mais forte que eu mesmo

e perco. E digo-me: é preciso

jogar tudo pro ar, é preciso esquecer,

o sol está tão límpido tão lindo, como

permanecer imerso nas dobras de si mesmo? Esquecer.

A vida rudimentar te atormenta, o choro

das crianças, as contas do mercado, a torneira pingando,

essa indolência essa revolta essa indolência

o mundo aí, gratuito, a palmilhar e não

e não e não, o sono vem, vem o vazio, amar

é um ato frustro - e que significa?

Esquecer.

Esquecer sobretudo que é fraco, é sozinho

- mas não somos todos sozinhos? nos perguntam,

e o existir não passa da mentira

de nos dizermos fortes e adultos? nos

perguntam, e cada qual em seu canto não há que sofrer

seu tanto? nos perguntam, e a vida inteira

de um homem

não é pura e pura e pura

ilusão?

Esquecer.

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Antonio Brasileiro In "Antologia Poética", Ed, Fundação Casa de Jorge Amado,

Salvador, 1996, p 68.

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Nota - tenho deixado por postar a poesia de Antonio Brasileiro por duas razões: primeiro, há uns meses alguns blogues divulgaram este poeta e eu achei por bem ficar quieto: o rótulo da competição tem pouco a ver comigo; em segundo lugar, tenho tentado encontrar uma

foto da última visita do poeta a Portugal que tivesse o mínimo de qualidade, não a encontrei. Nesta Victor Oliveira Mateus, Antonio Brasileiro e Nanja, a sua esposa, tinham acabado de assistir a uma excelente encenação no Palácio de Queluz. É uma foto de 2008. Sucede que é proverbial o modo como fico mal nas fotos, tenho mesmo amigos que se divertem a tirar-me os mais horrendos instantâneos, o que, como é óbvio, não me incomoda nada. O amigo que nos tirou esta exagerou nas técnicas de empobrecimento estético. Não tem, neste caso, qualquer importância...

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"Tudo que somos"

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Tudo que somos,

pouco sabemos.

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Um poço imenso,

cheio de sonos.

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Quando choramos,

não nos perdemos.

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Viver é um sonho,

não esqueçamos.

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Viver é a sombra,

o assombro, o apenas.

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/Tão frágeis somos!

Frágeis e imensos.

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Antonio Brasileiro In "Antologia Poética 1968-1996", Ed. Fundação Casa de Jorge Amado,

Salvador, 1996, p 17

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Est-ce lui? est-ce la mer? ou le ciel?

la morsure du poignard dans le jour

la blessure de l'épervier jeté

lacis de nerfs dans l'eau allumé -

miroir et lumière aussitôt guéris.

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Et quelle aisance, quelle précision!

Elles gouvernent remous et courbures

de l'eau, de l'air, de la nage et du vol

le sol raviné, les ardeurs du vert

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verts et bleus

âme ou aile

déplient la haute étendue -

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Lorand Gaspar In "Patmos et autres poèmes", Poésie Gallimard, Paris, 2004, p49.

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Foto de Bara Prasilova (República Checa) do ciclo "Never Happened"


"ode do fim da paixão"


agora que a paixão se demoveu de ti
são poucas as notícias que te trago.

as palavras bem podem ser
pequenos papéis atirados ao chão.
se o vento as levantar é porque ainda
haverá um livro de poemas
nas pontas dos dedos a ferir o espaço
para um último batimento.

deixaste-me assim com a paixão rápida
o funeral e os pássaros nos ramos
a aprender asneiras e as marchas de séculos
anteriores. recusaste um coração
a cercania das mãos
a destapar o rosto oculto.

agora é tarde
os poemas são vedações de florestas
que não podem crescer mais.
sem árvores o vento não sopra
e é pouco o que chega até ti.


ana salomé In " Odes", Ed. Canto Escuro, s/c, 2008, p 94.
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Arménio Vieira é um escritor que sempre me intrigou. Lembro-me de o ter visto pela primeira vez - não conhecido, pois nunca fomos apresentados - numas férias em Cabo Verde. Estava com a minha amiga e anfitriã, Evelina Santos, e entrámos num bar-restaurante da Prainha. Lá estava ele, imerso no seu jogo, beberricando a sua cerveja, e ela apontou-mo: aquele é o Arménio Vieira, mas não tenho relações com ele por isso não to apresento... Entendi, por isso, que não seria gente de grandes aberturas com quem não conhece. Ademais, parecia completamente alheado de tudo, apenas concentrado no seu jogo.

Era, à altura, autor de apenas dois livros de poesia. Poemas (1981, que seria reeditado em 1998) e O Eleito do Sol (romance, 1990) - um livro em todos os títulos original. Seguir-se-iam, para além da reedição de Poemas, No Inferno (romance, 1999) e MITOgrafias (poesia, 2006).

Apesar de ser por causa do Prémio Camões que Arménio Vieira salta para a ribalta, não serve este apontamento para falar da pertinência do prémio e da sua justeza. Nem da justiça (finalmente feita!) a Cabo Verde - como já ouvi. Julgo que este Prémio, que não deveria ser político (apesar de o ser, pelas afirmações de pessoas responsáveis), distingue o escritor e, através dele, o sistema nacional em que se insere o escrito - não o contrário: não se distingue o sistema elegendo um escrito, mas distingue-se aquele escritor e, por implicação, aquela literatura! Além de que o mais alto galardão literário da língua portuguesa, língua oficial de oito países, é uma criação de... apenas dois países! Claro que haverá quem diga logo que o Prémio Cervantes é criação de um só país, mas não acredito em argumentos de "jurisprudência" nestes casos...

Falemos, pois, da originalidade da obra do santiaguense Arménio Vieira, escritor já distinguido no seu país, pela Associação de Escritores Caboverdianos, é um escritor inclassificável mesmo no panorama literário cabo-verdiano. Pertencendo, se assim se pode dizer, à geração da folha Seló- Página dos Novíssimos (suplemento literário do jornal Notícias de Cabo Verde, cujos dois únicos números são de 1962), Arménio Vieira pontua ao lado de nomes porventura injustamente pouco estudados pela/na academia: Maria Margarida Mascarenhas, Jorge Miranda Alfama, Mário Fonseca e Osvaldo Osório (além de Rolando Vera-Cruz Martins, que acabou por não integrar a galeria do registo autoral da literatura cabo-verdiana).

Conheci a poesia de Arménio Vieira pela mão do meu eterno mestre Manuel Ferreira. Uma poesia (ainda) intensamente telúrica mas simultaneamente metafísica, estranhamente narrativa mas substancialmente lírica, feita de ressonâncias deslocalizadas culturalmente mas também localmente cabo-verdiana. Potenciaria essa pulverização de "contaminações" culturais em MITOgrafias, livro feito de poemas construídos a partir de referências de leituras e de afectos literários, revelando excentricidades de influências, geografias e temas: literatura, filosofia, história, teologia, condição humana.

Porém, apesar de No Inferno ser porventura a obra mais insólita da literatura cabo-verdiana, pela singularidade genológica que caracteriza a urdidura romanesca (estilhaçamento sintáctico e de vozes narrativas e ausência de uma intriga que conduza o fio da narrativa), O Eleito do Sol é mais desafiante na sua inserção no sistema.

O Eleito do Sol começa por estilhaçar a caboverdianidade "tradicional", feita de marcas de insularidade geográfica, ambiental, sociocultural, ideológica e psicológica, criando uma história que se passa no Egipto antigo, protagonizada por um escriba pícaro que, pela subtileza de espírito, pelo saber e pela astúcia, consegue vencer um faraó - personificação do poder político instituído, inerte e incompetente, adverso a qualquer ideia de mudança e confrontação de pontos de vista. É, aliás, esta bizarria romanesca que faz deste romance um caso singular na literatura cabo-verdiana: socorrendo-se de um discurso alegórico, uma realidade política codificada, para dissimular a sua inscrição no domínio político, através da feição (pseudo-)histórica da sua ontologia, a construção de imagens daí decorrente vai dando forma a ideias cuja interpretação só parece fazer sentido dentro do próprio texto, sem qualquer ligação com o contexto sociocultural e político. Daí muitas vezes surgir o cómico pelo desfasamento entre o que é dito (que nem sempre faz sentido) e aquilo para o qual remete: o poder destituído de saber, vivendo numa inactividade conservadora e que aos poucos vai sucumbindo a uma nova topia (espácio-temporal) protagonizada por alguém que, "como herói de certas histórias", se safa sempre na hora H. Desse labor astucioso resultam um novo regime democrátrico, uma nova forma de fazer política, a destruição de categorias sociais ditadas pela vinculação a uma "dinastia".

Alguma ligação com o Cabo Verde a sair do monopartidarismo por estas alturas, 1990? Apenas se desconsiderarmos a remoticidade da fábula fazendo com que o assunto adquira actualidade no capítulo das relações de poder.

Já se disse do Prémio Camões que preferia a ficção à poesia - apesar de Miguel Torga (1989), João Cabral de Mello Neto (1990), José Craveirinha (1991), Sophia de Mello Breyner Andresen (1999) e Eugénio de Andrade (2001). Na sua 20ª edição o Prémio Camões distingue um escritor que é poeta e romancista. Talvez por isso grande parte de notícias se refira a Arménio Vieira como poeta. Porém, para mim, surprende-me mais a imaginação do ficcionista.

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Inocência Mata In "J.L. de 17 a 30 de Junho, p 10.

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Azulejos do século XVII, Palácio Fronteira em Lisboa. Foto de Nicolas Sapicha (2006)

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" a viola toca meu silêncio"

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dolentemente

.

re

.

spiro

.

minhas

.

fantasias

.

solitárias

.

ladeando o

.

silêncio

.

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António Cardoso Pinto (Inédito)

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Notas:

- o verso "spiro" não segue a ordenação gráfica dos outros versos, já que não se integra na escala musical que o poeta pretende evocar. Infelizmente foi-me impossível ,a nível informático, manter tal rigor

- António Cardoso Pinto, que tem poesia sua espalhada por diversas publicações e livros, e que gravou recentemente um CD com poesia de José Agostinho Baptista, acaba de criar um

"sítio" de Poesia:

António's Site

http://www.antoniocp.multiply.com/

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O cuidado, essa derivação não científica de outras categorias como a de rigor, parece-me ser uma das vertentes fundamentais da escrita de Carlos Vaz; tipo de depuração que nem sempre se nos apresenta do mesmo modo: rondando a musicalidade onde a estrutura narrativa é secundarizada ante o fulgor do dito, como em Gabriela Llansol, em "Capricho 43"; o burilar da linguagem que, sem perder uma certa poeticidade, opta agora por uma mensagem directa bem ao jeito de escritores como Mário Henrique Leiria, em "O Estrangulador dos Bonecos de Neve".

Este cuidado, ou melhor, este medir forças com a palavra recusando todo o tipo de estatismo sintáctico - que também pode ser encontrado na poesia da Carlos Vaz - faz-nos ver a escrita deste autor como um organismo que incessantemente se reformula e (re)enuncia nessa procura que a si própria se impõe: a de um persuasivo resplendor que, armadilhando o leitor num jogo de encantamento e sentidos vários, nunca cede na construção de novos paradigmas do dizer, que, contudo, jamais se afastam do real concreto nem de múltiplas inquietações de cariz existencial e histórico-social.

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Victor Oliveira Mateus

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Lisboa, 18 de Junho de 2009.

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" O Pai, a Mãe e o Silêncio dos Irmãos" é o novo livro de José Agostinho Baptista
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a sessão de lançamento será no dia 4 de Julho (sábado), pelas 18 horas, no Restaurante
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Many, na Fajã da Areia, São Vicente (entre São Vicente e Ponta Delgada)
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(Informação via "Porosidade Etérea". Um grande obrigado à Inês Ramos. )
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Azulejos fachada (Lisboa) - século XIX. Foto de Manuel M. Pinturache (2004).


Ode da liberdade II


devíamos criar uma cidade nova
livre
desde as pontas dos dedos
as estradas
à polpa das palmas das mãos
as muralhas
até ao centro histórico
para nela vivermos séculos sem fim
e mergulharmos nos rios as linhas do destino.

devíamos criar uma cidade livre
nova
desde o vulcão
o nosso repouso em labaredas
para um primeiro beijo
fora do território nacional
até à lonjura da maior viagem
dormirmos na pousada
que abriga tectos em estrelas
com os olhos fechados
trocados
numa nova cidade
até sermos ilha.

quando regressássemos
morávamos
na nossa grande casa da árvore
cravejados de folhas
pássaros e beijos
as mãos um do outro
polpa de maçã
só à espera de ver nascer
a madrugada debaixo dos braços
para o último arrepio
de todos os tempos

amarmo-nos.


ana salomé In "odes", Editora Canto Escuro, s/c, 2008, pp 64-65.
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DIA 19 DE JUNHO, PELAS 19 HORAS, A EDITORA 101 NOITES APRESENTARÁ

O AUDIOLIVRO "O BANQUEIRO ANARQUISTA" DE FERNANDO PESSOA LIDO

POR FILIPE VARGAS.

O EVENTO TERÁ LUGAR NO GOETHE INSTITUT, NO CAMPO DOS MÁRTIRES

DA PÁTRIA, 37 EM LISBOA.

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"Os Escribas"

Nunca senti por eles grande entusiasmo.
Se eram excelentes eram também petulantes
e de um trato tão espinhoso como o azevinho
de que extraíam a tinta.
E se nunca fui um deles também é certo
que nunca me puderam negar o meu lugar.

Na quietude do scriptorium
crescia neles a todo o tempo uma pérola negra
como o velho coágulo seco por dentro das penas.
À margem de textos laudatórios
arranhavam, esgadanhavam.
Rosnavam se o dia estava escuro
ou se giz a mais amolecera o vellum
ou giz a menos o deixara oleoso.

Sob os dorsos da caligrafia
arrebanhavam rancores míopes.
Sementes de ressentimento ponteavam-lhes
as espirais de fetos das maiúsculas.

De vez em quando eu tinha um sobressalto
a milhas de distância, e via na minha ausência
o cursivo inclinado de cada dorso, e sentia-os
a aperfeiçoarem-se contra mim, página a página.

Que se recordem deste contributo não desprezível
para a sua arte de invejas.


Seamus Heaney In "Da Terra à Luz - poemas 1966-1987 ",
Relógio D'Água Editores, Lisboa, 1997, p. 333, (trad. Rui Carvalho Homem).
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"Effigy"

If you come to find me affable
And build a replica for me
Would the idea to you be laughable
Of a pale facsimile

So when you come to burn an effigy
It should keep the flies away
When you learn to burn this effigy
Il should be
For the hours that slip away

It could be you, it could be me
Working the door, drinking for free
Carrying on with your conspiracies
Filling the room with a sense of unease
Fake conversations on a nonexistent telephone
Like the words of a man who's spent a little too much time alone
When one has spent too much time alone...

So if you come to burn my effigy
It should keep the flies away
When you learn to burn an effigy it should be
Of a man who's lost his way, slips away


Andrew Bird, do C.D. "Noble Beart", Wegawam Music Co., E.U., 2009.
.
.Nota - As sardinhas só vieram hoje...Naquele terraço de corte mediterrânico entravamos e
saíamos. Lembrei-me dos pavões a quem o A. cortara as asas e as raposas devoraram num fim-de-semana. Alguém veio cá abaixo bater estridentemente palmas... "Para espantar os gaios - explicaram-me depois -, os cabrões dão cabo de tudo!". A música continuava a sair pelas janelas escancaradas. Eu e a H. protestavamos do exagerado volume do som.
Ninguém nos dava ouvidos. Felizmente! Porque foi assim que dei com um C.D. que me tinha escapado.
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MUSA

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1.

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Vem, ó Mouça, vem logo com teu charme,~

traz inteiro o teu nome e teu segredo:

eu preciso de ti, vem encontrar-me

que te direi de cor o "Amor e medo".

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Nem o amor se disfarça em pesadelo

nem o medo remói o sentimento,

o sinal da baliza a inscrevê-lo

num beijo, noutro beijo, noutro intento,

nisto que a vida pôs nesta alegria,

nesta canção de amor no fim do dia.

.

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2.


Nem é preciso vir, manda o teu nome
e com ele virão a tua imagem,
a vida, o amor e o tempo que se some
na busca do melhor como linguagem.


Mas é preciso ir, inominado
e simples como o acaso me permite:
buscando sempre esse teu lado alado
que se oculta sem tempo nem limite.


Aí teu corpo é mais que corpo - a essência
do melhor, do mais belo, do mais puro,
da vida desdobrada e sem carência
navegando em si mesma no futuro.


Gilberto Mendonça Teles In " Linear G." (No prelo)


Nota - Gilberto Mendonça Teles é hoje um dos grandes poetas do Brasil
e da língua portuguesa. Os seus aspectos biográficos encontrá-los-ão aqui na net.
Quero só agradecer-lhe o envio destes dois poemas ainda inéditos, bem como
a autorização que me deu para os publicar neste "sítio" de poesia. Em breve
publicitaremos aqui o lançamento do livro em questão.
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"marginal"

não sou poeta de dentro
vivo na periferia
onde aprendo ao relento
os sinais da poesia

sem outro mestre ou sebenta
outros meios auxiliares
que a alma nua e atenta
às evidências singulares

não vou às festas galantes
onde se bebe do fino
com papagaios falantes
num linguajar de cretino

(mas de cretino laureado
com imarcescíveis lauréis)
meu mundo é do outro lado
entre plebeus menestréis

marginal mas livre e limpo
de certas quedas na lama
com que se sobe ao olimpo
da torpe festa da fama


Cláudio Lima In "Itinerarium III", Opera Omnia Ed., Guimarães, 2006, p 40.
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oiço-te a respiração; é leve como a
de um pássaro em sono descuidado

os olhos, fechados, guardam a luz
perene, intensa, com que acendes
as auroras do mundo

o peito, num arfar ritmado de serenidade,
é o escrínio inviolado dos meus afectos
vigilantes

o umbigo assinala
um viveiro de pérolas cativas

a noite é longa na alvura do linho
onde repousas

nada é urgente ou repetido,
nenhum relógio tange os ponteiros agressivos
do dever

olho-te em silêncio e sou feliz


Cláudio Lima In " Maçã pra Dois", Ed. Tartaruga, Chaves, 2001, p 14.
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ESTES NARCISOS SÃO PARA TI !!!

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Agradeço à poeta Maria Toscano (Profª Dra. Maria Fátima Toscano, academicamente) o ter acabado de postar a crítica ao meu último livro que, feita por Maria Augusta Silva, foi depois publicada pelo Diário de Notícias no dia 23 do mês passado. Agradeço-lhe igualmente o aconselhamento de leitura.

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Aqui: http://www.sulmoura.blogspot.com/

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A poesia de Maria Toscano está já representada na Antologia deste blogue.

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Jacques Prévert (4/2/1900 - 11/4/1977 )


" TENTATIVE DE DESCRIPTION D'UN DÍNER DE TÊTES A PARIS-FRANCE"


Ceux qui pieusement...
Ceux qui copieusement...
Ceux qui tricolorent
Ceux qui inaugurent
Ceux qui croient
Ceux qui croient croire
Ceux qui cro-croa
Ceux qui ont des plumes
Ceux qui grignotent
Ceux qui andromaquent
Ceux qui dreadnouhetent
Ceux qui majusculent
Ceux qui chantent en mesure
Ceux qui brossent à reluire
Ceux qui ont du ventre
Ceux qui baissent les yeux
Ceux qui savent découper le poulet
Ceux qui sont chauves à l'intérieur de la tête
Ceux qui bénissent les meutes
Ceux qui font les honneurs du pied
Ceux qui debout les morts
Ceux qui baionnette... on
Ceux qui donnent des canons aux enfants
Ceux qui donnent des enfants aux canons
Ceux qui flottent et ne sombrent pas
Ceux qui ne prennent pas Le Pirée pour un homme
Ceux que leurs ailes de géants empêchent de voler
Ceux qui plantent en rêve des tessons de bouteille sur la grande muraille de Chine
Ceux qui mettent un loup sur leur visage quand ils mangent du moutont
Ceux qui volent des oeufs et qui n'osent les faire cuire
Ceux qui ont quatre mille huit cent dix mètres de Mont Blanc, trois cents de Tour Eiffel, vingt-cinq centimètres de tour de poitrine et qui en sont fiers
Ceux qui mamellent de la France
Ceux qui courent, volent et nous vengent, tous ceux-là, et beaucoup d'autres, entraient fièrement à l' Élysée en faisant craquer les graviers, tous ceux-là se bousculaient, se dépêchaient, car il y avait un grand diner de têtes et chacun s'était fait celle qu'il voulait .
..............
..............
Il fait chaud. Amoureuses, les allumettes-tisons se vautrent sur leur trottoir, c'est le printemps, l'acné des collégiens, et voilá la fille du sultan et le dompteur de mandragores, voilà les pélicans, les fleurs sur les balcons, voilà les arrosoirs, c'est la belle saison.
Le soleil brille pour tout le monde, il ne brille pas dans les prisons, il ne brille pas pour ceux qui travaillent dans la mine,
ceux qui écaillent le poisson
ceux qui mangent la mauvaise viande
ceux qui fabriquent les épingles à cheveux
ceux qui soufflent vides les bouteilles que d'autres boiront pleines
ceux qui coupent le pain avec leur couteau
ceux qui passent leurs vacances das les usines
ceux qui ne savent pas ce qu'il faut dire
ceux qui traient les vaches et ne boivent pas de lait
ceux qu'on n'endort pas chez le dentiste
ceux qui crachent leurs poumons dans le métro
ceux qui fabriquent dans les caves les stylos avec lesquels d'autres écriront en plein air tout va pour le mieux
ceux qui en ont trop à dire pour pouvoir le dire
ceux qui ont du travail
ceux qui n'en ont pas
ceux qui en cherchent pas
ceux qui donnent à boirent aux chevaux
ceux qui regardent leur chien mourir
ceux qui ont le pain quotidien relativement hebdomadaire
ceux qui l'hiver se chauffent dans les églises
ceux que le suisse envoie se chauffer dehors
ceux qui croupissent
ceux qui voudraient mangent pour vivre
ceux qui voyagent sous les roues
ceux qui regardent la Seine couler
ceux qu'on engage, qu'on remercie, qu'on augmente, qu'on diminue, qu'on manipule, qu'on fouille, qu'on assome
ceux dont on prend les empreintes
ceux qu'on fait sortir des rangs au hasard et qu'on fusille
ceux qu'on fait défiler devant l'Arc
ceux qui ne savent pas se tenir dans le monde entier
ceux qui n'ont jamais vu la mer
ceux qui sentent le lin parce qu'ils travaillent le lin
ceux qui n'ont pas l'eau courante
ceux qui sont voués au bleu horizon
ceux qui jettent le sel sur la neige moyennant un salaire absolument dérisoire
ceux qui vieillissent plus vite que les autres
ceux qui ne se sont pas baissés pour ramasser l'épingle
ceux qui crèvent d'ennui le dimanche après-midi
parce qu'ils voient venir le lundi
et le mardi, et le mercredi, et le jeudi, et le vendredi
et le samedi
et le dimanche après-midi.
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Jacques Prévert In "Paroles", Éditions Gallimard, Paris, 1949, pp 5-16.
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Foto de autoria do polaco Oiko Petersen. Este trabalho pertence
ao ciclo "Downtown Collection".


O AUTOR CONSTRÓI UM MODELO DO UNIVERSO QUE
OBEDECE APENAS À PRESENÇA VOLÁTIL DA AMADA


não há muito mais a fazer sobre o chão depois de se ter olhado
o mar cheirado a terra assistido ao verão incorrer
feroz no lugar das têmporas e ter
apontado decifrado a sujidade derramada sobre o planeta
sob a mudez das flores
porquanto eu admito haver ainda tanto a fazer e a desfazer
no mundo
rodar um complicado jogo de esferas mapear o
insondável lugar do amor
democratizar o perfume das populosas pétalas do gerânio
e da papoila vermelha tão próximas pétalas de um rosto
de natureza mais que babilónica
regresso sempre ao modelo geocêntrico do universo
centrado na amada
tudo gira em volta desse rosto lírio entre os cardos
esqueço a coperniciana construção do mundo amiúde imundo
muitas vezes hei-de voltar à mulher
como as ondas voltam num rigor de espuma aos versos de ruy belo
e desenho na aliterada elegância da paronomásia
o arquétipo da letra - minha ortografia copiada dos
extractos mensais do céu
que é o mesmo que dizer: resumi sempre os mistérios cósmicos
à deslumbrante assiduidade dessa face
anterior à graduação musical pitagórica pouco coeva destes pássaros
que crescem alheios a bach na folhagem e caem para o céu
contrários insurgentes sublevados às propostas de isaac newton
a quem começaram primeiro por obedecer as maçãs
e agora todo o universo se convencionou
julgo dizer nestes versos que nunca amei tão alto nesta cidade
que nunca os antigos pensadores da ásia ousaram de tanta liberdade
moral e estética que ninguém foi tão silencioso e inútil
frente ao mar do estoril onde esta tarde ateei dez cigarros dez
fortíssimos por causa das coisas
que nunca abri tanto o tórax que nem nunca os velhos pintores
mongóis do século dezasseis
saberiam copiar tão bem o entono de amamte amplo
frente ao mar de um mês frio de um ano bissexto
a balbuciar: amo-te todo o ano e neste fevereiro
ainda mais um dia
esperando nas palmas do século na miséria estíptica do país
o acelerar do degelo dos pólos para que o mar lave e leve de vez
esta terra que sempre publicitou a sua vocação para o mar
não há nada a fazer neste mundo a não ser o gesto de
circunscrever a amada entre as demais mulheres
pensar determinar métodos ficar em casa a escrever princípios
de exclusão e equivalência
tratados enigmáticos
que definam e representem num rigor alcoólico
um sistema livre de tudo o que não obedeça ao aferro
da amada


Miguel-Manso In "Quando Escreve Descalça-se", Ed. Trama Livª,
Lisboa, 2008, pp 16-17.
.
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O J.S., heterossexualíssimo de gema, acabou de me enviar a Petição abaixo indicada,
relativa a um "Movimento pela Igualdade no Acesso ao Casamento Civil entre Pessoas
do Mesmo Sexo". Os meus amigos próximos sabem o quão sensível sou a questões relacionadas
com heranças, doações, partilhas, etc. , assim, à imagem de outras Petições, que por justas
tive, também esta vai aqui indicada:


http://www.PetitionOnline.com/mpi/


A referida Petição, segundo vi, foi já assinada por grandes nomes da Cultura e da
Política, mas em caso de "hesitação imagista"... façam o que a A.P. costuma fazer:
coloca dois dos nomes do meio e, sorrindo maliciosamente, diz-me: "já está, ninguém vai
descobrir que sou eu!"
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O júri do Prémio Camões 2009 decidiu atribuir o galardão ao poeta cabo-verdiano

Arménio Adroaldo Vieira e Silva.

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"Canto Final ou Agonia duma Noite Infecunda"

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.

Como a flor cortada rente e desfolhada

ou os olhos vazados da criança

e o seu fio de pranto ténue e impotente

assim a noite caminha com os astros todos em vertigem

até que se atinge o ponto da mudez

a pesada mó triturando a sílaba

a garganta com as cordas dilaceradas

e uma lêmina ácida e pontiaguda enterrada ao nível da carótida

.

Entenda-se isto como noite e o seu transe derradeiro

tanto assim que a flor desfeita

não embala o coração do poeta

oh não

porque a flor defunta

se voa

não sobre nunca

e só dura

o espaço breve duma nota

.

Assim o canto se detém imóvel

como se da flauta

falhando súbito

na boca do poeta

ficasse o hiato

ou a saliva

de um tempo devassado por insectos cor de cinza

.

A voz suspensa e negada

cede a vez à letra amorfa

inscrita no silêncio

com seu peso

de chumbo e olvido

acaba o poema

e um ponto final selando tudo.

.

.

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Arménio Vieira In "Vozes Poéticas da Lusofonia", Ed. Câmara

Mun. de Sintra, 1999.

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José Craveirinha nasceu em Maputo a 28 de Maio de 1922 e faleceu na República
da África do Sul a 6 de Fevereiro de 2003. Considerado um poeta importante da
Língua Portuguesa veio a ganhar o Prémio Camões em 1991.


"Cantiga do Batelão"


Se me visses morrer
os milhões de vezes que nasci

Se me visses chorar
os milhões de vezes que te riste...

Se me visses gritar
os milhões de vezes que me calei...

Se me visses cantar
os milhões de vezes que morri
e sangrei...

Digo-te irmão europeu
havias de nascer
havias de chorar
havias de cantar
havias de gritar

E havias de sofrer
a sangrar vivo
milhões de mortes como Eu !!!


José Craveirinha In "Xigubo", Edições 70,
Lisboa, 1980, p 36.
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Faleceu hoje a poeta Glória de Sant'Anna. À sua família, e em especial à sua filha

a pintora Inez d'Andrade Paes ( ver aqui: http://www.inezandradepaes.arteblog.com.br/ ),

endereço os meus sentidos pêsames. Aproveito para agradecer o modo solidário

com que estas duas senhoras sempre acolheram as minhas iniciativas.

Glória de Sant'Anna nasceu em Portugal, mas viveu em Moçambique entre 1951-1975,

aliás a sua poesia é fortemente marcada pela realidade deste segundo país. Em 1961 a sua

obra "Livro de Água" mereceu o Prémio Camilo Pessanha atribuído pela Academia das

Ciências de Lisboa. Os seus últimos livros (posteriores a "Amaranto", publicado pela

Imprensa Nacional - Casa da Moeda), e que ela tão gentilmente me enviava com aqueles

gestos e aquelas palavras bem avessas a pavoneios e panaceias, traziam sempre,

para além da enorme qualidade da sua escrita, as marcas das pessoas raras, como

- e perdoem-me a incofidência! - alguns cuidados: - "Não se esqueça de dar um beijinho

à Eugénia Bettencourt".

Este Blogue tem já, em arquivo, alguns textos desta poeta. Não os percam!

.

.

Nunca saberemos o que passou pela cabeça daquela mulher quando chamada a ver e a tomar decisões. Penso que eu teria agido de outro modo. Mas, claro, é fácil ajuizarmos quando o que está em causa não é a vida própria! De qualquer modo, este é um excelente filme sobre o comportamento humano. Recoloca Stephen Frears e Hellen Mirren no grupo dos meus preferidos.
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. "... acho feio o modo como subitamente toda a gente começou a bater nela!"

Parte de uma intervenção de Michael Sheen, enquanto Tony Blair, no filme acima indicado.
.
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"Wake-up!" trabalho da autoria de DDiarte (Diamantino de Jesus e Zé Diogo).

Sobre esta dupla de artistas ver uma das notas anteriores. Ver também o

site: http://www.ddiarte.com/

.

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" Autogénese"

.

.

Nascitura estava

sem faca nos dentes

cómoda e impura

de não ter vontade

de bater nas gentes.

.

Nasce-se em setúbal

nasce-se em pequim

eu sou dos açores

(relativamente

naquilo que tenho

de basalto e flores)

mas não é assim:

a gente só nasce

quando somos nós

que temos as dores;

.

pragas e castigos

foram-me gerando

por trás dos postigos

e um fórceps de raiva

me arrancou toda

em sangue de mim.

.

Nascitura estava

sorria e jantava

e um beijo me deste

tu Pedro ou Silvestre

turvo namorado

do verão ou de outono

hibernal afecto

casca azul do sono

sem unhas do feto.

.

Eu nasci das balas

eu cresci das setas

que em prendas de sala

me foram jogando

os mulheres poetas

eu nasci dos seios

dores que me cresceram

pomos do ciúme

dos que os não morderam;

.

nasci de me verem

sempre de soslaio

de eu dizer em junho

e eles em maio

de ser como eles

às vezes por fora

mas nunca por dentro

perfil de uma estátua

que não sou de frente.

.

Nascitura estava

e mais que imperfeita

de ser sorte ou dado

que qualquer mão deita.

.

Eu nasci de haver

os bairros da lata

do dedo que escapa

dos sapatos rotos

da fome que mata

o que quer nascer

e que o sábio guarda

em frascos de abortos;

.

eu nasci de ver

cheirar e ouvir

dum odor a mortos

(judeus enlatados

para caberem mais

mas desinfectados)

pelas chaminés

nazis a sair

de te ver passar

de me despedir

de teus olhos tristes

como se existisses.

.

Nascitura estava

tom de rosa pulcra

eu me declinava

vésper em latim:

impura de todos

gostarem de mim.

.

.

.

Natália Correia In "O Sol nas Noites e o Luar nos Dias - Vol I",

Projornal S.A., Lisboa, 1993, 319-321.

.

.

INFORMO OS VISITANTES DESTE BLOGUE QUE ACABEI DE PUBLICAR OS DOIS


ÚLTIMOS COMENTÁRIOS A POSTS. DAQUI PARA A FRENTE RESPONDEREI E/OU


AGRADECEREI POR MAIL , OU NO BLOGUE RESPECTIVO, MAS OS COMENTÁRIOS


JAMAIS SERÃO PUBLICADOS. A CAIXA DOS REFERIDOS COMENTÁRIOS NÃO SERÁ


RETIRADA, PARA PERMITIR QUE AS PESSOAS QUE NÃO TÊM OS MEUS ENDEREÇOS


POSSAM DIZER, NESSE ESPAÇO, O QUE LHES APROUVER, COMO ACABOU DE


ACONTECER NO POST IMEDIATAMENTE ANTERIOR.

v.
o.
m.
.
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Não me parece claro o nome do fotógrafo deste trabalho, suspeito que seja
Ghislain Simard que é também o autor do texto sobre como fotografar o movimento.



desarrumo essa estrela que estala nos teus olhos como alma que se
assopra ao sabor da substância das águas que não sendo lágrimas são a
cal suspensa dos lábios. que sendo casa são delírios que o vento arrasa.

que não sendo corpo é a tua asa sobre um relâmpago que é a nossa chegada.

íngreme o destino do instinto das tuas pupilas, onde me desenhas um
sinal. que sendo recente é antigo. próximo da música longe das estátuas.

que te abrasam como palavras cegas... tão dolorosamento cegas.

e se é ao sul que os animais se estendem ao sol estendo-te a memória.

faz-me um nome. um só que seja. só uma sílaba. tu sabes que a morte é
um grito. sufocado e laço. nó que te desato. para que me sejas o
assombroso movimento de um bicho de seda. distância lenta na tua
pele. sempre adiante.

sempre pálpebra delicada... macio dedilhar onde te cuido a favor do
tempo... taça de espuma selvagem onde te declaro mais puro.
e se disser que te amo? como ilha convulsiva?
e se disser que me és MAIOR na orla das marés e que me invades como um
osso fino... que dirás amanhã... quando o dia te fizer carta ou
pássaro?


Isabel Mendes Ferreira In "Os dias do Amor - Um poema para cada dia
do ano" (Antologia organizada por Inês Ramos e prefaciada por Henrique
Manuel Bento Fialho), Ministério dos Livros Editores, Parede, 2009, p 300.


Para mais, ver aqui: www.mendesferreira.blogspot.com
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DIA 30 DE MAIO, PELAS 17h,30, NA LIVRARIA ARQUIVO, EM LEIRIA,

A APRESENTAÇÃO, POR HENRIQUE MANUEL BENTO FIALHO, DO LIVRO

" DISPERSÃO - POESIA REUNIDA" DE NUNO DEMPSTER. LEITURAS POR

MERCÍLIA FRANCISCO.

:::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::


A MESMA OBRA SERÁ DEPOIS APRESENTADA, NO DIA 6 DE JUNHO

PELAS 16h,30, NO CAFÉ GUARANY (À AVENIDA DOS ALIADOS)

NA CIDADE DO PORTO. ESTA APRESENTAÇÃO ESTARÁ A CARGO DE

AMADEU BAPTISTA E AS LEITURAS SERÃO FEITAS POR MARIA

CELESTE PEREIRA.
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Pátio interior do Plalácio Ducal de Urbino. obra do arquitecto dálmata Luciano Laurano. Este palácio considerado um dos mais belos de todo o Quattrocento italiano, teria influência directa da obra de Bramante, que nele passou a Juventude.

J. Pijoan, História da Arte - Vol. 5, Publicações Alfa, Lisboa, p 121.

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Primeira Carta

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Considera, meu amor, a que ponto chegou a tua imprevidência. Desgraçado!, foste enganado e enganaste-me com falsas esperanças. Uma paixão de que esperaste tanto prazer não é agora mais que desespero mortal, só comparável à crueldade da ausência que o causa. Há-de então este afastamento, para o qual a minha dor, por mais subtil que seja, não encontrou nome bastante lamentável, privar-me para sempre de me debruçar nuns olhos onde já vi tanto amor, que despertavam em mim emoções que me enchiam de alegria, que bastavam para meu contentamento e valiam, enfim, tudo quanto há? Ai!, os meus estão privados da única luz que os alumiava, só lágrimas lhes restam, e chorar é o único uso que faço deles, desde que soube que te havias decidido a um afastamento tão insuportável que me matará em pouco tempo.

Parece-me, no entanto, que até ao sofrimento, de que és a única causa, já vou tendo afeição. Mal te vi a minha vida foi tua, e chego a ter prazer em sacrificar-ta. Mil vezes ao dia os meus suspiros vão ao teu encontro, procuram-te por toda a parte e, em troca de tanto desassossego, só me trazem sinais da minha má fortuna, que cruelmente não me consente qualquer engano e me diz a todo o momento: Cessa, pobre Mariana, cessa de te mortificar em vão, e de procurar um amante que não voltarás a ver, que atravessou mares para te fugir, que está em França rodeado de prazeres, que não pensa um só instante nas tuas mágoas, que dispensa todo este arrebatamento e nem sequer sabe agradecer-to. Mas não, não me resolvo a pensar tão mal de ti e estou por de mais empenhada em te justificar. Nem quero imaginar que me esqueceste. Não sou já bem desgraçada sem o tormento de falsas suspeitas? E porque hei-de eu procurar esquecer todo o desvelo com que me manifestavas o teu amor? Tão deslumbrada fiquei com os teus cuidados, que bem ingrata seria se não te quisesse com desvario igual ao que me levava a minha paixão, quando me davas provas da tua.

Como é possível que a lembrança de momentos tão belos se tenha tornado tão cruel? E que, contra a sua natureza sirva agora só para me torturar o coração? Ai!, a tua última carta reduziu-me a um estado bem singular: bateu de tal forma que parecia querer fugir-me para te ir procurar. Fiquei tão prostrada de comoção que durante mais de três horas todos os meus sentidos me abandonaram: recusava uma vida que tenho de perder por ti, já que para ti a não posso guardar. Enfim, voltei, contra vontade, a ter a luz: agradava-me sentir que morria de amor, e, além do mais, era um alívio não voltar a ser posta em frente do meu coração despedaçado pela dor da tua ausência.

Depois deste acidente tenho padecido muito, mas como deixarei de sofrer enquanto não te vir? Supoorto contudo o meu mal sem me queixar, porque me vem de ti. É então isto que me dás em troca de tanto amor? Mas não importa, estou resolvida a adorar-te toda a vida e a não ver seja quem for, e asseguro-te que seria melhor para ti não amares mais ninguém. Poderias contentar-te com uma paixão menos ardente que a minha? Talvez encontrasses mais beleza (houve um tempo, no entanto, em que me diizias que eu era muito bonita), mas não encontrarias nunca tanto amor, e tudo o mais não é nada.

Não enchas as tuas cartas de coisas inúteis, nem me voltes a pedir que me lembre de ti. Eu não te posso esquecer, e não esqueço também a esperança que me deste de vires passar algum tempo comigo. Ai!, porque não queres passar a vida inteira ao pé de mim? Se me fosse possível sair deste malfadado convento, não esperaria em Portugal pelo cumpriumento da tua promessa: iria eu, sem guardar nenhuma conveniência, procurar-te, e seguir-te, e amar-te em toda a parte. Não me atrevo a acreditar que isso possa acontecer; tal esperança por certo me daria algum consolo, mas não quero alimentá-la, pois só à minha dor me devo entregar. Porém, quando meu irmão me permiitiu que te escrevesse, confesso que surpreendi em mim um alvoroço de alegria, que suspenseu por momentos o desespero em que vivo. Suplico-te que me digas porque teimaste em me desvairar assim, sabendo, como sabias, que terminavas por me abandonar? Porque te empenhaste tanto em me desgraçar? Porque não me deixaste em sossego no meu convento? Em que é que te ofendi? Mas perdoa-me; não te culpo de nada. Não me encontro em estado de pensar em vingança, e acuso somente o rigor do meu destino. Ao separar-nos, julgo que nos fez o mais temível dos males, embora não possa afastar o meu coração do teu; o amor, bem mais forte, iniu-os para toda a vida. E tu, se tens algum interesse por mim, escreve-me amiúde. Bem mereço o cuidado de me falares do teu coração e da tua vida; e sobretudo vem ver-me.

Adeus. Não posso separar-me deste papel que irá ter às tuas mãos. Quem me dera a mesma sorte! Ai, que loucura a minha! Sei bem que isso não é possível! Adeus; não posso mais. Adeus. Ama-me sempre, e faz-me sofrer mais ainda.

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"Cartas Portuguesas" atribuídas a Mariana Alcoforado, edição bilingue,

prefácio e tradução de Eugénio de Andrade, Assírio & Alvim, Lisboa,

1998, (Primeira Carta) pp 16- 19.

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Título da Foto: "Brainstorming"
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Nota - A foto supra é da autoria de Diamantino Jesus (n.1969) e Zé Diogo (n.1966). Ambos criaram, em 1999, a "DDiarte" e têm obras em importantes revistas de fotografia bem como em relevantes colecções particulares. A minha descoberta do trabalho desta dupla de artistas - feita apenas hoje!- deixou-me motivado para continuar a divulgar a sua excelente obra, no entanto, todas as suas fotos serão imediatamente retiradas deste sítio, caso os autores entendam, e me comuniquem, que, com este acto, resulta algum dano para o seu trabalho.

Agradeço igualmente ao poeta Henrique Manuel Bento Fialho a autorização que me deu
para postar um dos seus poemas recentemente publicados em Espanha.
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POEMA DE NAVIDAD

En navidad no te olvides de limpiarte las legañas
y de indagar por dentro de los ojos el pulso del mundo.
Limpia las caños de las escopetas,
para que después no pierdas tiempo al disparar.
Respira. Hazte una limpieza de cútis, quítate
todas las espinillas y prepárate para la cena.
Dale una sopa a los pobres, tira piedras a las latas,
acaríciale el pelo al perro, aunque tenga pulgas.
En navidad hasta las pulgas son bienvenidas. Respira.

En navidad dale cuerda a los muñecos, programa las cuerdas
vocales para un playback hospitalario y carcelario.
Reparte canapés entre los vagabundos, los forajidos,
los dictadores acosados. Prepárate para un (a)balanceo.
Respira. En navidad alégrate con tu cuenta a cero,
con el patrón con la bolsa azul al hombro, con los espantajos
cotidianos, con las huelgas de la huelga,
con la mensulidad vestubular en una patada de misericordia.
En navidad sic. Porque en navidad toodos los demonios son buenos.

Por lo menos un dia al año: olvídate del mundo
que se extiende más allá de las fronteras.
Quédate en un viaje detenido, quédate:
detenido - como un sonido que se balancea dentro del cuerpo,
como una piedra que sangra en la piel de un cuerpo callado.
Que ese sea el dia de navidad. Aunque estes obligado
a pagar el peaje de un suicida más que no cree
en la expiación universal de los pecados particulares,
en navidad dame un abrazo y no digas que fuiste de aquí.


Henrique Manuel Bento Fialho In " BALUERNA - Cuadernos del Viajero
(nº 29)", trad. Antonio Sáez Delgado, Estación de Autobuses, Cáceres, 2008.
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AUNG SAN SUU KYI, PRÉMIO NOBEL DA PAZ, "ACABOU DE RECEBER NOVAS

ACUSAÇÕES DIAS ANTES DO FIM DO CUMPRIMENTO DA SUA PENA DE 13 ANOS"...

ESTÁ A CIRCULAR UMA PETIÇÃO DIRIGIDA AO SR. BAN KII MOON, SECRETÁRIO

GERAL DA ONU


aqui: http://www.avaaz.org/po/free_aung_san_suu_kyi

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O Blogue "POETA EUNICE ARRUDA" passou a fazer parte das HIPERLIGAÇÕES deste

Blogue. Como sabemos já aqui ocorreram conversas acerca da poesia desta autora, agradeço,

portanto, à Eunice Arruda toda a informação que me vai passando acerca da sua actividade

como poeta.

Ver aqui: www.poetaeunicearruda.blogspot.com


MUITO IMPORTANTE:

"A minha lista de blogues", reduzida como se pode ver, não representa todos os blogues que costumo visitar. O mais correcto seria um regime de rotatividade que informaticamente eu
não sei aplicar ainda, assim blogues como "planalto" (já o disse à o'sanji), "Pausa para um café", "Poema e Filosofia", "Assimetria do Perfeito", "Porosidade Etérea", "Alicerces" etc., etc., etc. (e agora o da Eunice!), continuam em "Hiperligações", tudo devido a incapacidades minhas e a uma certa falta de tempo, aliás suspeito que este espaço começa a precisar de uma segunda pessoa... Há mesmo blogues onde eu gostaria de me deter mais vezes (o da Maria José Quintela, o do Vitor Oliveira Jorge, o do Dirceu Villa, o da Maiara Gouveia, etc.) e não consigo tempo... Tentarei
repensar tudo isto.
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OS SETE EPÍGONOS DE TEBAS de José Carlos Barros“[…] as mulheres dos montes / viravam os estrados / para o lado de dentro / dos teatros / […]”“Em vez dos panos nos bastidores: a narrativa – / […] / a libertar-se da âncora genealógica / pela destruição do livro / dos exemplos. […]”“[…] mudava / os parágrafos / e depois procurava no forno do povo / ou no tanque do largo / ou na lenha de bétula arrumada nos telheiros / o eco da frase inaugural /[…]”Escolho, mais ou menos ao acaso, alguns versos de um livro de José Carlos Barros, ainda inédito. Quanto mais o leio, mais se aproxima de mim a sua estrutura, os pilares e lintéis de um edifício a que o autor empírico resolveu chamar Os Sete Epígonos de Tebas. Não estou perante uma colectânea de poemas; tenho nas mãos um livro de poesia. E, como qualquer objecto digno dessa classificação (isto é, que não seja apenas uma reportagem ou muita verborreia, empilhadas em linhas que não chegam ao final da folha impressa), escolhe – seguindo a frase de Herberto Helder colocada na obra como epígrafe – a arte “de ver cometas / despenharem-se / nas grandes massas de água”. Ou seja: arrisca assistir ao movimento descendente, violento, de corpos ígneos, cuja matéria entra em contacto explosivo com terra, purificando-a pelo fogo e, depois, pela expansão rápida de um líquido cuja passagem lava o espaço, os seres nele viventes e a sua memória. Terminado o maremoto, o contacto do fogo com a água – que José Carlos Barros parece desejar ver e registar – produz ainda uma matéria volátil: essa “nuvem” ou “névoa” que (segundo um poema do mexicano Luis Arturo Guichard) transforma os campos mais comuns em bosques plenos de mistério, embora quase sempre se veja apagada pelo fumo. E são os adoradores do fumo que vencem a primeira de duas batalhas pela sobrevivência de Tebas. Tebas – uma cidade contaminada por contínuas lutas pelo poder absoluto, condenada à desagregação por ter destruído dessa forma a herança civilizadora de Cadmo, o seu fundador –, que só pelo fogo poderá talvez ser conservada. É essa tentativa de preservação que, na minha leitura, se vê reflectida no livro de José Carlos Barros.Nos seus poemas contidos, meditativos, este livro tem contudo raros vestígios da narrativa mitológica dos “sete epígonos de Tebas” – da história dos sete chefes militares que vingaram a derrota dos seus ascendentes conquistando, em vez deles, a urbe fundada pelo introdutor mítico do alfabeto fenício no território grego. É, antes, uma reflexão alargada sobre a memória, sobre a passagem do tempo, sobre o seu registo num texto escrito feito poesia e sobre as circunstâncias adversas que este tem de vencer para atingir a sua melhor realização estética e ética. Quem lê “Tebas” nesta obra deve pensar na “escrita” ou na “poesia” (aí renascida pela mão dos gregos ou de fenícios chegados à Grécia), sendo a luta dos “epígonos” (ou seja, dos descendentes) um processo de revitalização – dura e violenta – do texto artístico. É preciso destruir toda a escrita mergulhada no caos dos interesses e do poder temporal para que algo nasça de novo a partir dos alicerces – ainda que os vencedores finais (após a destruição da cidade) sejam sempre acompanhados pelo “opróbio da emulação”, porque “Os heróis” derrotados na primeira refrega “[pereceram] nos campos / de batalha / com a lança dos desastres”.A vitória contra a erosão dos poderes literários consegue-se através da interioridade (virando “os estrados / para o lado de dentro / dos teatros”) e do espírito (procurando com ironia e desprendimento a “energia eólica” nascida nas “vagarosas pás / dos aerogeradores”), porque – segundo afirma o livro – “há um momento / em que a heresia e a coragem se confundem / e a baixa densidade dos núcleos / remove / por intuição / a desmesura / das memórias / descritivas / dos interesses”. Não esquecendo que é a memória da derrota dos antepassados (esse desenho nos “subterrâneos labirintos” da “cartografia pretérita dos desastres”) que conduz à vitória na guerra pela vertical dignidade da escrita e do texto, contra os seus hábeis manipuladores e niveladores que se servem deles para conseguirem honrarias jornalísticas, académicas e sociais. Porque só essa vitória permite que nunca se quebre, mesmo na humilhação, “esse / fio de novelo / que levava ao ouro e à água subtraída das nascentes: / ao rumor da pedra volátil / do volfrâmio”. A mensagem de José Carlos Barros neste livro (cujo mérito, muito saliente, João Candeias, Joaquim Cardoso Dias e o autor destas linhas – como membros do júri do Prémio Nacional de Poesia “Sebastião da Gama” – resolveram premiar) é clara e muito importante nestes tempos de alheamento e de confusão: “[…] / ninguém diz uma palavra. / E ninguém se move em redor do lume / com medo / da repercussão / dos desastres”, mas quando alguém procura água que purifique esse silêncio cúmplice e criminoso, “O vedor / [sente] que a vara / [aponta] ao céu: / a nuvem / em vez / das nascentes”. É então que o cometa de Herberto Helder produz o seu incêndio e a sua redenção: “[…] a nuvem das palavras [desce] sobre as tendas / e as dunas da península: / duas mãos” – o passado e o presente?, pergunto – “[tocam-se] / por um instante breve / e [ergue-se] no ar irrespirável / o rumor incandescente / dos incêndios / das florestas”. Azeitão, 16 de Maio de 2009 (Lido por RV na sessão de entrega do Prémio “Sebastião da Gama”).

EM BREVE À VENDA A "ANTOLOGIA LUSO-BRASILEIRA - UM RIO DE CONTOS "



ORGANIZAÇÃO DE: CELINA VEIGA DE OLIVEIRA E VICTOR OLIVEIRA MATEUS



PREFÁCIO DO SR. MINISTRO DO AMBIENTE DR. FRANCISCO NUNES CORREIA



POSFÁCIO DO SR. EMBAIXADOR DO BRASIL JUNTO DA C.P.L.P., DR. LAURO MOREIRA



CAPA DE NOOR VEIGA SOB ILUSTRAÇÃO DO PINTOR AMBRÓSIO.



EDITORA: EDITORIAL TÁGIDE, LDA.



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ESCRITORES POR ORDEM ALFABÉTICA:



ADELICE DA SILVEIRA BARROS, ALDYR GARCIA SCHLEE, ALEXANDRE ANDRADE,



ALEXANDRE BONAFIM, ANA COSTA RIBEIRO, ANA CRISTINA ALVES, ANA PAULA



CABRAL, ANA ZANATTI, ANDREA DEL FUEGO, ANTÓNIO JOSÉ DE MOURA, ANTÓNIO



VILELA, AUREA DOMENECH, CARLOS NEJAR, CATARINA FONSECA, DAVID OSCAR



VAZ, DIANA ALMEIDA, DIMÍTER ÁNGELOV, FERNANDO DACOSTA, FILIPA LEAL,



FLÁVIA SAVARY, FLÁVIO MOREIRA DA COSTA, GUILHERME TRINDADE,



HENRIQUE LEVY, HENRIQUE MANUEL BENTO FIALHO, HUGO SANTOS, INÊS



VINAGRE, IRENE ZAIDE, JANE TUTIKIAN, JOÃO AGUIAR, JOÃO DE MANCELOS,



JOÃO ANZANELLO CARRASCOZA, JOÃO LUÍS NABO, JORGE REIS-SÁ, JORGE VAZ



NANDE, JOSÉ HENRIQUE CALAZANS, LILIANA SILVA RIBEIRO, LUIZ RUFFATO,



MARCELO PUGLIA, MARGARIDA VALE DE GATO, MARIA AUGUSTA SILVA, MARIA



DO SAMEIRO BARROSO, MARIA LUCÍLIA MELEIRO, MARIA TERESA HORTA,



MARIANA IANELLI, MIGUEL REAL, MOACYR GODOY MOREIRA, MOACYR SCLIAR,



MONIQUE REVILLION DINATO, OLGA SAVARY, PEDRO SENA-LINO, RITA TABORDA



DUARTE, ROGÉRIO ROLA, ROSA LOBATO DE FARIA, RUI ZINK, RUTE BEIRANTE,



SÉRGIO FARACO, TEOLINDA GERSÃO, TÉRCIA MONTENEGRO, TERESA FERREIRA



DE ALMEIDA, TERESA RITA LOPES, URBANO TAVARES RODRIGUES E VICTOR



OLIVEIRA MATEUS.



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Do Prefácio: " Por isso, ler os contos reunidos neste livro é um exercício, para além de lúdico, também apaziguador, conciliador de rumos vários, que nos permite todas as viagens e encontros,
mas que termina sempre num porto seguro onde encontramos uma bússola e um rumo. Enfim,
as palavras deste livro são gotas que formam rios que desaguam num imenso oceano de sabedoria e paz."



Francisco Nunes Correia



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Do Posfácio: " E o mais surpreendente do projecto talvez seja o seu viés inteiramente democrático em que autores consagrados desfilam lado a lado com jovens contistas iniciantes,
tendo como pré-requisito tão-só a qualidade literária de seus textos."


Lauro Moreira


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COMPRA E RESERVA DA OBRA PARA:

EDITORIAL TÁGIDE LDA.

Rua Paulo Duque, 8 - E - 1495-700 DAFUNDO - PORTUGAL

email: editorial.tagide@gmail.com
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"Chi" fotografia de Taiji Matsue


FACULDADE DE LETRAS DA UNIVERSIDADE CLÁSSICA DE LISBOA

ANFITEATRO II - 5 de JUNHO DE 2009 pelas 15h

CONFERENCISTA: PROF. GONÇALO RIBEIRO TELLES

TEMA : A PAISAGEM GLOBAL


Evento integrado no 3º Seminário do Projecto de Investigação

FILOSOFIA E PAISAGEM

Moderadores: Profª Adriana Veríssimo Serrão, Prof. Paulo Frazão Roberto,
Profª Manuela Raposo Magalhães e Profª Aurora Carapinha.

ENTRADA LIVRE.
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Faleceu ontem (17/5/2009), com 88 anos, o escritor uruguaio
Mario Benedetti. Olhar atento debruçado sobre o seu tempo
Benedetti deixa atrás de si mais de oitenta títulos publicados:
poesia, romance, ensaio... A sua obra versa grandes temas
como: o compromisso social, o amor, a vida, a ética, enfim,
esses temas que alguns - por estratégia centrada no seu próprio
umbigo!- dizem em desuso.

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"Atlântico"

Sempre que atravesso o oceano
suspeito que algo se abre na distância
quando cruzo o crepúsculo sem pássaros
é como se começasse a viver de novo
mas uma vida outra/ desprendida
de um passado até agora inexplicável

clemências e longínquas efusões
assomam implacáveis na massa de nuvens
talvez para medir o meu esboço de infinito
e há pobres abalos de uma verdade a toda a prova
um rufar de tambores que perturbaram o descanso
marcas de esperanças ou de tédio

por isso sempre que atravesso o oceano
os ouvidos isolam-me/ a memória zumbe
as hospedeiras oferecem o seu sorriso estudado
e o piloto encarrega-se da minha alma
é como se morresse por instantes
mas uma morte nova/ em equilíbrio


Mario Benedetti In "O Mar na Poesia da América Latina",
Assírio & ALvim, Lisboa, 1999, p 385 (Organização de Isabel
Aguiar Barcelos e Tradução de José Agostinho Baptista).
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"Alone" fotografia de Ivan Bajic (Hungria, 2009).


"Luto"

Os amigos são feridas antigas que crescem
connosco. Feridas que por vezes cicatrizam,
deixando-nos inteiramente contra o vento.
Aconchegados a uma arrastada melancolia,
ingerimos pequenas doses de substâncias letais,
coisas que nos dão cabo do canastro, por assim dizer.
Eis, em suma, o desalento com a vida
que entretanto nos assola, presos
a uma espécie de amargura e de desejo.

Porém, o instinto de sobrevivência
é a ferramenta mais espalhada no mundo.
Toda a gente aprende a utilizar esse recurso.

E não falo do modo como reconhecemos as aves,
as plantas. Ou de como construímos abrigos
nocturnos nas copas das árvores.
Falo simplesmente de uma grande habilidade
para limpar o local do crime:
admitimos sempre que melhores dias virão;
faz parte da nossa essência.
Pois bem, cortámos o alarme agora mesmo.
De quanto tempo precisamos, afinal?


Vítor Nogueira In "Comércio Tradicional", Averno,
Lisboa, 2008, p 32.
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GRAÇA PIRES GANHA O PRÉMIO NACIONAL POETA RUY BELO 2009

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COM O LIVRO " O SILÊNCIO: LUGAR HABITADO "

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O referido Prémio será entregue, em Sessão Solene na Biblioteca Municipal

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de Rio Maior, no dia 20 de Junho pelas 11h,30.

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ESPOSA

Aonde te escondeste,
Amado, que me deixaste com tal gemido?
Como veado correste,
Tendo-me ferido;
Saí atrás de ti clamando, mas já tu eras ido.

Pastores, vós que ides
Além pelas malhadas do outeiro,
Se por ventura virdes
Aquele que mais quero,
Dizei-lhe que peno, morro e espero.

Buscando meus amores,
Irei por esses montes e ribeiras,
Nem colherei flores,
Nem temerei feras,
Antes passarei fortes e fronteiras.

PERGUNTA ÀS CRIATURAS

Oh bosques e matas de tanta espessura,
Tudo plantado pela mão do meu Amado!
Oh prado de verdura,
De flores esmaltado,
Dizei-me se por vós ele tem passado!

RESPOSTA DAS CRIATURAS

Mil graças derramando,
Passou por estes soutos com ligeireza,
E para eles olhando,
Com sua figura e destreza,
Vestidos os deixou de beleza.

ESPOSA

Ai quem me poderá curar?
Vem, entrega-te em acto puro e verdadeiro,
Não insistas em enviar
Nenhum outro mensageiro,
Que não saiba o que quero primeiro.

Pois todos os que me vêm visitar,
De ti mil graças vão contando,
E todos acabam por ulcerar,
Pelo que vão balbuciando,
O que em mim se vai finando.

Mas, como podes insistir,
Oh vida, não vivendo onde vives?
Levam-te daqui a partir,
Os dardos que recebes,
Do que do Amado concebes.

Porquê, pois, teres golpeado
Este coração, não o curando,
Já que mo tinhas roubado?
E porquê ires assim deixando,
Todo o saque que vais tirando?

Que meus pesares, por ti, apagados sejam,
Já que nenhum outro os pode desfazer,
E que meus olhos, por fim, te vejam,
Pois és a luz que os faz ver,
E só por ti os quero ter.

Revela-me a tua presença,
Mata-me com essa aparição e formosura;
Olha que toda a doença
De amor, apenas se cura
Com a presença e a figura.

Oh fonte de cristal tão brilhante,
Se nesses teus traços prateados,
Formasses num mero instante,
Esses olhos almejados
Que em mim tenho desenhados!

Afasta-os, Amado,
Que meu voo se inicia!

ESPOSO

Volta, pomba, para meu lado,
Que o cervo magoado
Pelo outeiro aparece
Ao ar do teu voo, e aí reverdece.

ESPOSA

Amado meu, as montanhas,
Os vales solitários e nemorosos,
As ilhas estranhas,
Os rios rumorosos,
O silvo dos ventos amorosos.

A noite sossegada
Aquando do surgir da aurora,
A música silenciada,
A solidão sonora,
A ceia que alegra e enamora.

.........................

Oh ninfas da Judeia,
Enquanto que nas flores e roseirais
O âmbar balanceia,
Ficai onde morais,
Sem quererdes tocar nossos umbrais!

Esconde-te, Amado,
E olha com tua face as montanhas,
Mas nada querendo enunciado:
Observa também as companhas
Da que vai por ilhas estranhas.

............................

Desfrutemo-nos Amado,
E vejamos na tua formosura
O monte e o colado,
Donde brota a água pura;
Entremos mais adentro na espessura.

E logo nas subidas
Em cavernas de pedras entraremos,
Que estão bem escondidas,
Mas ali iremos,
E o mosto das romãs provaremos.

Ali me mostrarias
Aquilo que minha alma pretendia,
E depois me darias
O que me deras noutro dia,
Tu, vida, que eu tanto requeria.

O aspirar do ar,
Do rouxinol a doce cantilena,
O bosque e seu embelezar
Na noite serena,
Com chama que consome e não dá pena.

Que ninguém o olhava,
Aminadab tão-pouco aparecia,
E o cerco sossegava,
E a cavalaria
Ao ver as águas descia.


S. João da Cruz In "Poemas de S. João da Cruz",
Coisas de Ler Ed., 2002, pp 17-35. (Edição bilingue
com tradução de Victor Oliveira Mateus).


Nota - Traduzir é sempre uma tarefa bastante complexa, sobretudo
quando estamos frente a grandes textos de poesia. No caso presente
tenho consciência de ter feito um trabalho bastante discutível, pois
estava frente a um autor cujas obras em prosa dominava (e domino)
razoavelmente. Ainda hoje considero "A subida ao Carmelo" o grande livro
de João da Cruz, por isso sacrifiquei aspectos formais desta poesia à coerência
interna de um pensamento. Nestas questões muitas são as opções e todas elas legítimas!...
Aqui usei, como base de trabalho, a edição do Padre Silvério de Santa
Teresa, C.D. (obras de San Juan de la Cruz, Burgos, 1929-31).
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